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日子就这样一天天的过去，不慌不忙，不紧不慢，又是一年。
沈夜二十八岁了。
——
腊月二十九，天没亮。
后院的动静先惊醒了沈夜。
不是马打响鼻，是郑凡的小铁锤。
“叮”一声，轻得像雪落在铁上，却比鸡叫还准。
沈夜坐起来，摸了摸枕头旁的刀。
铁屑味混着被子上的药味，钻进鼻子里，踏实。
他穿好衣服，粗布的，洗得软了。
推门出去，院角的腊梅开了，一朵两朵，冻得发红。
郑凡坐在石凳上，面前摆着块小铁片，手里的锤还在敲。
铁片弯了，像个小钩子。
“醒了？”郑凡没抬头，自顾自的看着手中的小钩子。
“嗯。”沈夜走过去，看那铁钩，问道：“做啥的？”
“挂肉。”郑凡把锤放下，拿起铁片瞅了瞅。
“年三十要吃。”
沈夜哦了一声，转身往后院走。
马还在啃墙角的草，见他来，蹭了蹭他的手。
他解开缰绳，牵着马慢慢走。
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