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傍晚的风，带着点凉意。
就在这时，有人敲门。
很轻。
沈夜放下碗，走到门口，没急着开门。
他听见门外的呼吸声。
很匀，很细，不是普通人。
沈夜抬手，拉开门。
门外站着一个老乞丐。
头发花白，乱糟糟的像一团枯草，沾着些尘土草屑，风一吹，便簌簌地抖。
脸上满是皱纹，沟壑纵横，像被雨水冲刷过的黄土坡，沟壑里积着泥污，看不清原本的模样。
身上的衣服，破得不像样子，补丁摞着补丁，露出的皮肤，干瘦得像柴火，在晚风里微微晃荡。
最显眼的，是他的腿。
一条腿瘸着，拄着一根木棒。
棒头被磨得光滑圆润，泛着淡淡的油光，一看就是被人握了许多年。
老乞丐抬起头，浑浊的眼睛，定定地看着沈夜。
“讨碗水喝，谢谢。”他的声音，很沙哑。
沈夜侧身，让出一条路。
“进来吧。”
老乞丐一瘸一拐地走进院子，脚步拖沓，每走一步，打狗棒便在青石板上点一下，节奏和方才的敲门声，竟是一模一样的节奏。
沈夜倒了一碗水。
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